DIARIO 8

Es una casualidad que tenga que hacer un poema de amor tan apresurado, se dice: casualmente lo pensaba en este momento; y es que estás tú. Será el doscientos ocho billones un millón cuatrocientos mil noventa y ocho registrado por la humanidad con copyright de autor, por si las moscas. Y digo. De esta cantidad ingente, se descuentan: poemas de desamor; los oníricos deslumbrados por mensajes celestiales; poemas en actos posesivos; los que te dicta la tristeza; poemas por ansiedad; los que te comenta la locura; si eres un asesino y eres poeta; si eres un predicador y engañas; si dejas rastros vocalizados de Satanás y hablas como los ángeles sobre un cajón de cerveza; aquellos que dices sin mirar a los ojos; aquellos que te salen por rencor cuando te aplasta el cielo; poemas con ideario político; poemas sociales para agitar a las masas; poemas con metáforas; poemas melódicos muy repetitivos; poemas de presidiario; poemas cantados al mar que no tienen fondo de atardecer: -y y y y etc etc e

Te escribo desde aquí. Llevo dos horas encadenado a un poste del teléfono porque quiero verte, y doy voces como un poseído por esta injusticia. Los municipales sólo atienden crisis nerviosas, no crisis de amor, y los del cero noventa y uno pasan de largo.Me preguntaste: y si me apareciera por la noche qué me harías , y yo te dije, te empalaría, ya me entiendes, finamente te la metería por atrás, según llegas, a la izquierda, contra la pared, y sobre tú misma nuca te empezaría a decir, dime si me quieres porque yo te quiero, sí sí sí, pero no te has aparecido; y este poste alquitranado y la cadena de buey me están jodiendo la espalda. Debo gritar más. Pasa una señora con un coche de niño. Lleva en el cochecito un armario entero de ropa, y dos cómodas, y me mira a los ojos y sus ojos llevan un mundo escondido que sólo enseña al amanecer porque a esas horas se le sale todo el sufrimiento, de tanto preguntarse quién es a si misma, de tanto contestarse que no lo sabe. La viejecita me huele

Esta mañana al ir al baño me he mirado la mierda y estaba negra como el betún. Por otro lado, por causas que desconozco, dos asteroides del cinturón de Kuiper se han dado una hostia que ni te cuento. He de tener cuidado. Por una vez no salgo con el condón puesto. Me encuentro con esa sensación de que me voy a morir; y, por si las moscas, tengo que caminar igual, digamos, no he modificado mi agenda, pocas cosas apuntadas; muy simple: Día 17 de enero, lunes del 2011 (en blanco). Ponte en mi lugar por una vez. Debiera ocurrir el fenómeno de la conjunción, la conjunción de cualquier cosa, ejemplo: tú perrita no mea en el mismo sitio, habitual bolsos Mara; otro ejemplo: has ido caminando y no te cae el piano del anuncio; en todos los años que llevo viviendo nunca vi meter un puto piano por la ventana, pero dicen que existe esa maniobra de mudanzas, sí, que existe ese momento grandioso, la música es muy juguetona, si sopla el viento dicen que suenan las cuerdas, algunas veces tocan a Franz L

Recuerdo que una vez estiré un brazo y no encontré el fondo, había gaviotas bajo la ventana, recuerdo, y una persiana daba vueltas como un pergamino, y, me dije a mi mismo, tú cuerpo se niega a obedecerte, prepárate, llama a los ángeles del infierno, olvídate de flores rojas, despídete de olores, besos, y dile al sol que nunca te espere. Empezaba a temblar. Después llegó Febrero, ya sabes, me puse un máscara veneciana y llamé al dios Onan leyendo un título figurado que se llama muerte de las sensaciones, recuerdo, que leía con las piernas cruzadas y el libro en mi otra mano, que no vibraba. Perdido estaba sobre puentes lúgubres, mohos malolientes, piedras gastadas. Yo cerraba los ojos y vagaba porque nunca estuve allí, no lo recuerdo, no vi esa amanerada perfección de los edificios, las grotescas cúpulas, no oí las campanas en la noche, ni vi figuras vestidas de negro, sólo leía Muerte en Venecia. Es difícil olvidarse que abarcaste cosas, y fuiste prensil desde que te has desencorv

Mi gato se pone en esa postura de hucha de cerámica y no deja de mirarme. Hablo con él. Hay una ventana y veo la claridad de sol sobre un edificio de enfrente. Al levantarme no sabía realmente qué decir, ni qué hacer. Hoy es sábado por la mañana. Adivina en que hemos hipermejorado. Los jamoncitos de pollo están a tres con noventa, el filete de añojo a siete con noventa (todo el kilo, digo); el gambón especial a ocho con setenta y cinco; la naranja daisy a cero coma sesenta y siete; la manzana golden a uno coma noventa y cinco. También: jamón cocido, sobrasada cular, queso montelarreina, mozzarella rallada, café molido, dos de pan bimbo, y fitness de cereales (ocho), para los niños. Para Paco catorce latas de conserva de ventrisca, dieciocho de mejillones en escabeche, le encantan; veintisiete de filetes de anchoa, ochenta y cuatro de bonito del norte, catorce pack dúo de caldo de pollo; noventa y ocho latas de sardinas cuca; ciento ochenta latas de callos con garbanzos; y sesenta

Mi calle, no tiene pretensiones de barrio a lo Saint Paúl, ni encantos medievales, pero hay hombres que besan a la noche y esperan en las aceras con pantalones ajustados. Un día estuve acorralado en el portal por niños que bebían alcohol, y luego te miraban con los ojos turbios como toros en su envestida. Nada más que eso. Sin enfadarme. Al entrar las piernas de una chica derramaban sobre la penumbra su claridad de piel blanca como si las bañara la luna. Y había besos tan largos y perezosos que sonaban sorbiendo corazones e intestinos; manos muy largas que se agarraban a los cuellos, asustadas, como si fueran a caer sobre un precipicio repleto de algas malolientes en las cloacas marinas. Yo a esas horas de la noche venía del rompeolas, de pensar presagios, y extrañas reflexiones de la vejez que sólo el infinito te contesta. Nada había en mi vuelta a raras horas de la noche, no era un buscón ni esperaba sobre los bancos, con mi camisa blanca y el pecho entreabierto hasta el corazón, me

Hoy es un poema de Enero, no hay para más. He persistido para ver las nubes que he remendado después de una noche compulsiva. Y ha sido despiadado el cielo, sólo hay rastros de aviones, estelas blancas. Lo otro es una casualidad azul, por donde voy. Y luego hay una orquesta en el paraninfo del parque, que es un paraguas. Y de allí el sonido se confunde con un guirigay de gorriones, puestos para la escena de la despedida. Sobre una acera un coche fúnebre espera, paciente, recubierto de coronas. Dejadme reposar un poco, que esos valses que suenan, acunen una muerte beatífica. (Antes de que la ceremonia fuera un rito notarial, ya había una parcela para mí en el infierno). Decirle al coche que espere, a que aún venga del mar. Quiero ver por última vez los ojos de una muchacha.

Me llamo Joel y acabo de ponerme unos calzoncillos de felpa blancos. Y ahí abajo, la cabra acaba de subirse a una plataforma llena de nieve helada. Sube el sonido gangoso de un acordeón perforado. Enero es diferente porque empieza con soledad, y es muy alto, yo siempre lo vi como el pico enorme por donde reptan innumerables mendigos, vuelta tras vuelta por senderos angostos e inacabables. Llevo culo de torero y me sale ese vaho por la boca, y algunas veces me encojo por un estremecimiento de fiebre. Otros Eneros no eran igual. Esperaba a la noche y me colgaba una linterna sobre el pecho como si fuera un medallón, y con un palo de avellano iba en mi Lambreta viajando por medio de la vía Láctea. Y si era de día, con una caja de cerillas hacía un camión Pegaso para recorrer sobre los bordillos de las aceras, cargas interminables de abedules, pinos donceles, y sobras de maleza; atravesando la extensa ruta de la seda. Y eso me viene ahora porque era distinto Enero y luego Febrero y el ver

Mientras Heli hacía una tortilla de patata yo escuchaba un cede de Paúl Mauriat que me había venido, hace años, en un frasco de aftershave de Barón Dandy ; era una canción que se llamaba Cri D’amour , que cantaban a coro, pero que yo no entendía. A mi la tortilla si lleva cebolla me jode un montón, pero no hay otra cosa. Bueno, tenemos una botella de vino tinto del Priorato que nos regalaron; y el cielo está levemente azul, casi sin nubes. Ahora mismo Heli le está dando vuelta a la tortilla y me huele a esa cosa que tiene el aceite usado varias veces. Estoy sentado en la cocina y no paro de rascarme los huevos, es natural en mí aunque no me piquen. Heli trajina por allí, la veo viva. Está gordita por la bollería que come; pero tiene esa cosa del movimiento enérgico, nunca termina algo que empieza de lo nerviosa que es. Cuando se la clavo me manco. A las tres horas aún me duele el capullo por la zona de la bola. Ayer vino Engracia la de Fabero y nos trajo patatas de segunda m

Miro el almanaque y el día cuatro pone Santos Rigoberto y Aquilino, y le voy a poner así, los dos juntos, para que se joda. Flora está en la doscientos ocho y hace un calor que se nublan las ventanas. Hay otras dos con ella, una es negra que está con su negro, y otra colombiana que está con su colombiano. Y yo, con mi Flora. La negra tiene unas tetas inmensas, mi Flora las tiene aplanadas como dos margaritas y poco más. La negra también tiene una boca mullida con unos labios grandes. La flora va por el cuarto, y ya le he dicho que lo de tirarse en marcha no funciona. Todo el puto día ñaca ñaca ñaca, jodiendo; así, de esa forma, no se puede. Me gusta la negra. Me encanta su boca. Besarla debe ser como sentir dos almohadillas de piel fina. Mira que tiene suerte el negro, con esas tetas. En la cuna está el negrito con su negritud, y el colombianito muy moreno, y mi Rigoberto con los ojitos cerrados y la piel roja. Y han venido ahora, poco antes de reyes, para que la cosa cuadre bien. Se f

Allí estaba con los cuatro moscones lucilia, grandísimos, con aquel costado verde oscuro brillante, metidos en una caja de plástico de ferreros roché, sobre el anaquel del jabón lagarto. La Marcela piensa que les meteré aguijón de cebada tempranera por el culo atravesando su parte abdominal para volarlas, pero otras intenciones tengo, ahora aquí, en la bañera, ya me la sujeta bien tiesa el dios Priapo, que casi no la abarco por donde el tronco con mi mano cogida por el pulgar y el medio; que bien sabe ella, que lleno rajas de receba, chotos de gibosa, y reviento almejas lampiñadas, y mejillones impúberes, cuando me da la gana, cuando quiero, que no la tengo grandiosa a lo largo, lo mío es a lo ancho, da miedo; y en baqueta de vacío hasta sorberle las bolas de los ojos si hace falta a la que se me espatarre al culeo. Sí. Aquí entre esta agua calentita, y el pestillo de corredera pasado, tirado a lo largo sobre la bañera repleta de agua vaporosa, me la arreglo despacio bajándole y sub

Yo estaba allí de aquella forma haciéndole la sillita. Es fácil decirlo, pero después de tantos años seguir haciéndose la sillita tiene mucho mérito. Y en esta situación me puse a considerar, con la metódica certidumbre de un Arqueólogo, de todas las edades transitadas ateniéndome a la evolución del volumen de su culo. Todas las habitaciones tienen una claridad que entra por la ventana, y esa claridad, en todos los casos, se vuelve difuminada penumbra. Yo veía su perfil dibujado porque mi cabeza estaba detrás de su pelo. Sentía su cuerpo y aquella extraña sensación de calor que me hacían acurrucarme, como protegiéndome detrás de su espalda. Yo la había amado mucho. Tanto que no te puedes ni imaginar. Y ahora, mientras sentía en mi pecho, el leve movimiento de su respiración pensaba por qué la estaba abrazando. En estas situaciones tienes que invitarte a ti mismo. En tú memoria encuentras trozos rotos de un ánfora y empiezas el rompecabezas. Y en esta situación en que ella te es