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UN EXPERIMENTO PARA LA TERNURA.

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Sé que estoy contigo a la hora incierta. . Acógeme en forma de hoja que para la lluvia. Llévame contigo en la endeble forma.  que tiene el aire para irse lleno de secretos. . Qué será de mi si me quedo. Veré la luz incierta, y las sombras jugando en la locura. El vacío del otro lado de la mesa. . No quiero la soledad donde el mar rompe y nace la arena, por si allí llega el olvido. . Deseo ir en el poso de tu mano donde todo es amplio y leve el sufrimiento, sentir tu abrigo para no tener miedo.

ESTADO INICIAL. UNA SIMPLE PARADOJA.

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Cuándo fue la primera voz. De qué lado puse la mano para abrirla y los labios en ese gesto. . Había luz sobre los tejados aquel día frío sobre las piedras y una mariposa cargada de nieve. . En qué segundo de qué siglo una mano construyó su forma sobre mi espalda. Y surgió por primera vez una caricia. . De qué lado el inicio la primera vez que logré orientarme. Y la duda al elegir hacía dónde mi primer rastro.

PENSANDO COSAS ABSURDAS PARA LO QUE SEA.

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De qué forma has de saciarte. Me había dado un movimiento armónico en el corazón. Ese vuelco que hace para sentarse. Mi manía de olerla me daba sorpresas impredecibles. Por el cuello y los hombros era una pradera con hierba seca. Fragante, ambrosiaco, aliáceo, caprino, impuro, nauseabundo, era su coño. Hice como que bebía. Había estado jodiendo con otro, la muy zorra. Yo levanté los ojos de aquella postura sumisa. Y vi el monte Olimpo, Y el volcán de su ombligo, la barbilla, sus ojos abiertos pensando en huracanes: casas arrasadas, olas gigantes, y en el aire cesio 137 mucho más allá de 500.000 becquerel. Las manos así, sobre el lado diestro de sus caderas, fluorescentes. Abierto el cielo, y Dios jugando a los dados como decían. Tan diminutos nosotros. En una mañana de domingo lleno de sospechas. Mi cabeza sobre su coño, que me huele apestosamente a otro.

UN EXPERIMENTO CON UNA GOTA DE AGUA. DEBERÍA TRABAJAR EN EL.

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De tan sencillo como era el silencio se oía una gota, cómo llegaba completa y enorme a destruirse y lo que pensabas a través de tus ojos en forma de lago. . Después de tantos años allí, no recuerdo bien lo que se veía por la ventana. . Qué ha de suceder para verte tenue dentro de un pensamiento. Cuántas imágenes con los ojos cerrados . para sentir aquel abrazo de los martes.

UN PROYECTO QUE DEBO ACABAR CON MUCHAS GANAS (SI PUEDO)

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Tres generaciones hacía atrás lloraba de alegría a veces en el balcón abierto una enredadera dejando un rastro de sucesos en su tallo, aquel año que fue marrón claro. . También el abandono con que me dejaron y los rasgos de mi madre y de mi padre viéndome junto a la puerta. . Venían los panaderos cuando me iba la playa estaba vacía y llegaba su olor los abrazos fueron no sé cómo decirte aún los llevo aquí el cuello de mi madre siempre oliendo a beso pequeño. . Cómo pasaré de este día a otro sin que tenga tristeza. Aún no sé cómo.

VARIACIÓN ESTANDO SENTADO DEL POEMA QUÉ SÉ YO.

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y si no pasa nada a qué tanto miedo por qué descubrir a cada latido esa sensación el camino en su vuelta derribada sobre nosotros la piedra y la tierra que baja la lluvia si comemos sólo pan solos bajo la luz que es nuestra y si es suficiente sentirte aquí qué es la esperanza y a qué viene para ponernos de pie sin ningún significado qué es

OPCIÓN 2, DE UN POEMA ANTERIOR.

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la historia siguiente al atardecer la voz del narrador después de un largo inicio. . debería reconocer todos los contornos para saber lo que significa aquí. . donde el asombroso fenómeno el aire en silencio -empujaba- la puerta entreabierta derrumbada la penumbra por culpa de la luz. . sin un poco de odio qué sería de mi -cómo la huida- en qué lugar amanecería -caído- qué verían mis ojos al ras del suelo sin fustigar un nuevo inicio a pasos lentos por la necesidad de estar vivo en la parte leve de este valle . sin algo de odio y algo de amor -y algo- sin el miedo sería menos la tregua en la espera conociendo el retorno . y cómo poner el final y con qué palabra después de tantas veces los labios abiertos – y los ojos- cómo decirla y a qué hora.

POEMA EMPEZADO A LAS TRES DE LA TARDE. NO SÉ SI ACABARÁ.

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Hasta aquí en su asombro, la puerta abierta derrumbó la penumbra por culpa de la luz. . Que sería de mi sin un poco de odio, en qué lugar amanecería para que vieran mis ojos sin fustigar el nuevo inicio con pasos lentos para sentirme vivo en la parte leve del valle. . No volver a la cima del horror con seres que me hablan como un guiñol sobre la muerte. . Quizás sería trágica y perturbadora la espera sabiendo el retorno. . Lleno de fe en el consuelo de las lágrimas para quedar sin pena unos instantes. . Y también unas briznas de amor sobre todas las cosas que poseo monedas sobre un estante, imágenes de mi, objetos que otras manos tocaron para estar allí y redimirme. . El mal uso de mis pensamientos, ser un asesino a veces. . Merece la pena salvar un insecto sobre el cristal de la ventana, seguir su rastro para prevenirlo. . Salvar del suelo una brizna de pan, un grano de azúcar. Cómo sería si la muerte viniese ahora, cuando esta luz parece feliz. . H

VARIACIONES PARA UN POEMA ESCRITO.

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El equilibrio indiferente es una herejía. Vivimos sobre ese punto inexplicable. . Todo se basa en inocentes axiomas. La cúspide apoyada sobre su parte angosta. Los pensamientos que retornan, el recuerdo, y luego la ausencia. Y vuelve. Recreada en todas sus formas. Es como si tu mano dibujara una figura imposible. . Me acoges en ti en las horas desproporcionadas en que he de mantenerme en equilibrio ante la locura. En el sentimiento de ausencia no hay ninguna dicha. Se cumple la ley de todos los fenómenos inexplicados. Y te recreas. Sin presencia absoluta. En todo. . Y es en la noche tratando de percibirte. Como dibujada sobre las sombras, conocida. Excesivamente necesaria. En la perfección de un dedo minúsculo recorriendo el surco de mis labios. . Cómo es ese punto en el inicio del derribo. ¿Existirá tanto dolor?

ESPACIO.

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A lo largo de todas las horas de mi vida hice lo posible por quedarme sólo, apasionado por las cosas leves. Lo conseguí en varios decenios subir las escaleras y cerrar la puerta para encerrarme en todo el espacio que me pertenece. . Esperaba una tarde de domingo a que llegase el día más largo. . ¿Cuánto tiempo de pie asomado al cielo? ¿Vendrá alguien que abrace mis espaldas? . Tocarán a mi puerta para despedirse. . Preguntarme: cómo lleguaste hasta aquí. Decidme. Qué será de ti cuando no sepas tu nombre.

SUEÑOS.

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. Me esmero a cada hora para no sorprenderme, mirar a todos los sitios antes, decir las cosas justas para no ofender con las palabras. Ir despacio para n o encontrar la noche sin algo de esperanza. . Procuro masticar bien. Las manos abiertas sin afán de agresividad. No llegar a la ruina antes que la oscuridad. . Si fuera necesario cuantificar cuánto amor sabiendo que sólo podría hacer un basto cálculo, cuánto, con mesura. Por si acaso, no ahorrarme nada. Nunca sabré lo que queda de lo que di. . Mecerme sólo y esperar que quizás sueñe con planear leve suave sobre la brisa entre amplias hondonadas de los trigales en junio

EXPERIMENTOS DE OLORES.

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UN INICIO DE ALGO. No sé si era aquí. OLORES. Del rellano ese olor a nenuco, y quién te ha dicho que no hay un bebé muerto metido en la alacena donde las pastillas del Avecren. A butano siempre me ha olido y a zotal, a Rapidín de matamoscas, a guano. Aún sigue habiendo ese olor a gallina blanca, cuando subo por la escaleras, hay un lugar hacía la cuarta planta que huele mucho a gallina blanca y y y me jode mucho porque me recuerda cuando eché a mi mujer de la casa de la calle del Torno, a empujones, con cuatro bragas que le metí en una maleta a medio cerrar, y le pasé la bisagra del cerrojo y el pasador, por allí cantaba Emilio el Moro por el fondo del rellano o más abajo el mismo fandango del Cantimpalo, otra vez y otra y otra y otra. Si te fijas aún hay galletas maría de las cuadradas que ponían maría, que mojaba con leche a las siete de la mañana mientras mi padre me daba cabezones y me caían por el pecho o sobre el Parbulito y el rayas y el catecismo y el Álvarez y el fe