DIARIO 8

Imploro cierta ilusión. Que entre cada estío haya un periodo  exuberante. Que el duelo de la tierra deje paso a rastros de espesos  colores, y la vida  albergue sublimes  instantes antes de desaparecer llena de dolor. . Es interesante que sepas,   por si te hace falta desfallecer al lado de un camino, viendo la inmensidad de la solitaria llanura en un instante cósmico, que las dimensiones son una ilusión. . Llevas contigo todo lo que te pertenece, lo deshaces al llegar la noche, y en su compañía quizás lleguen los sueños. . ¿Sabré llegar hasta el final?

Sé que estoy contigo a la hora incierta. . Acógeme en forma de hoja que para la lluvia. Llévame contigo en la endeble forma.  que tiene el aire para irse lleno de secretos. . Qué será de mi si me quedo. Veré la luz incierta, y las sombras jugando en la locura. El vacío del otro lado de la mesa. . No quiero la soledad donde el mar rompe y nace la arena, por si allí llega el olvido. . Deseo ir en el poso de tu mano donde todo es amplio y leve el sufrimiento, sentir tu abrigo para no tener miedo.

Cuándo fue la primera voz. De qué lado puse la mano para abrirla y los labios en ese gesto. . Había luz sobre los tejados aquel día frío sobre las piedras y una mariposa cargada de nieve. . En qué segundo de qué siglo una mano construyó su forma sobre mi espalda. Y surgió por primera vez una caricia. . De qué lado el inicio la primera vez que logré orientarme. Y la duda al elegir hacía dónde mi primer rastro.

De qué forma has de saciarte. Me había dado un movimiento armónico en el corazón. Ese vuelco que hace para sentarse. Mi manía de olerla me daba sorpresas impredecibles. Por el cuello y los hombros era una pradera con hierba seca. Fragante, ambrosiaco, aliáceo, caprino, impuro, nauseabundo, era su coño. Hice como que bebía. Había estado jodiendo con otro, la muy zorra. Yo levanté los ojos de aquella postura sumisa. Y vi el monte Olimpo, Y el volcán de su ombligo, la barbilla, sus ojos abiertos pensando en huracanes: casas arrasadas, olas gigantes, y en el aire cesio 137 mucho más allá de 500.000 becquerel. Las manos así, sobre el lado diestro de sus caderas, fluorescentes. Abierto el cielo, y Dios jugando a los dados como decían. Tan diminutos nosotros. En una mañana de domingo lleno de sospechas. Mi cabeza sobre su coño, que me huele apestosamente a otro.

De tan sencillo como era el silencio se oía una gota, cómo llegaba completa y enorme a destruirse y lo que pensabas a través de tus ojos en forma de lago. . Después de tantos años allí, no recuerdo bien lo que se veía por la ventana. . Qué ha de suceder para verte tenue dentro de un pensamiento. Cuántas imágenes con los ojos cerrados . para sentir aquel abrazo de los martes.

Tres generaciones hacía atrás lloraba de alegría a veces en el balcón abierto una enredadera dejando un rastro de sucesos en su tallo, aquel año que fue marrón claro. . También el abandono con que me dejaron y los rasgos de mi madre y de mi padre viéndome junto a la puerta. . Venían los panaderos cuando me iba la playa estaba vacía y llegaba su olor los abrazos fueron no sé cómo decirte aún los llevo aquí el cuello de mi madre siempre oliendo a beso pequeño. . Cómo pasaré de este día a otro sin que tenga tristeza. Aún no sé cómo.

y si no pasa nada a qué tanto miedo por qué descubrir a cada latido esa sensación el camino en su vuelta derribada sobre nosotros la piedra y la tierra que baja la lluvia si comemos sólo pan solos bajo la luz que es nuestra y si es suficiente sentirte aquí qué es la esperanza y a qué viene para ponernos de pie sin ningún significado qué es

la historia siguiente al atardecer la voz del narrador después de un largo inicio. . debería reconocer todos los contornos para saber lo que significa aquí. . donde el asombroso fenómeno el aire en silencio -empujaba- la puerta entreabierta derrumbada la penumbra por culpa de la luz. . sin un poco de odio qué sería de mi -cómo la huida- en qué lugar amanecería -caído- qué verían mis ojos al ras del suelo sin fustigar un nuevo inicio a pasos lentos por la necesidad de estar vivo en la parte leve de este valle . sin algo de odio y algo de amor -y algo- sin el miedo sería menos la tregua en la espera conociendo el retorno . y cómo poner el final y con qué palabra después de tantas veces los labios abiertos – y los ojos- cómo decirla y a qué hora.