DIARIO 8

  Ayer me pedí al Amazón el Gene Knockout Kit, el de la versión dos. Que me le estoy haciendo cambios a la vida, que a mis años me voy a ser aun biohacker de cojones. Le hago un CRISPR al que se me ponga por delante, ya te digo yo que si me volviera de veinte años ya iba a ver tábanos en las vacas por la Forca, o por los prados de Darías. Mis ratinas y cabañesas mutadas, sin una puta mosca chupadora, y que se lo hago a mi sobrina Dorita  para aumentarle la inteligencia que no se centra, y lo que quieras tú, como un sastre, te corto por aquí, y te sueldo por allá en el ADN, y te cambio, y de puto bruto te hago finolis. Se lo dije a mi Patuka, cojo de laboratorio la mesa de la habitación que da al patio de luces de Sonia, que hasta noviembre está libre. Por Magalux anda la pobre en los apartahoteles. -Lo malo es ese hijoputa. Ya os lo digo, por la mañana me da la luz, y la mesa con hule es amplia. Pero me sale el Cuatriya a mirarme con mis probetas, y se me pone con el dedo en l...

El hijo de puta del cuarto D tiene el lomo tatuado con un águila calva, de esas que salen en los dólares. Un pájaro de tinta azulada que cae en picado, con las garras extendidas, sobre el mapa de unas espaldas inmensas, de leñador o de portero de discoteca. Cuando vuelve del polideportivo, con el sudor pegándole la camiseta de tirantes, esa águila parece viva, palpita sobre un campo de músculo, y a mí me dan ganas de arrancarla a navajazos. Quiero rajarlo. No un corte fino, no. Quiero hundirle la hoja con venteo que tengo de Taramundi, la que heredé de mi abuelo, la que parte el hueso sin inmutarse. Abrirle un tajo desde el riñón hasta donde le llegue, hasta que la hoja encuentre el aire o se canse de tanta carne. Dejarle entrar el aire frío del patio de luces para que le ventile la patata, para que se le enfríen las tripas y aprenda. Mi Dolores ya me lo dijo dos veces. La primera, con la boca pequeña, como disculpándose. La segunda, con los dientes apretados, señalando con...