GUIÑOL.

En los confines de una realidad desdibujada, donde la luz se negaba a ser más que un tenue parpadeo, existían tres sombras: la Duda, la Incertidumbre y la Locura. No eran seres en sí mismos, sino ecos persistentes de una existencia fragmentada, resonando en la penumbra de un escenario sin fin. La Duda era una chispa que, lejos de iluminar, solo hacía más visible la negrura circundante. La Incertidumbre, una niebla densa que envolvía cada susurro, cada intento de encontrar un sentido. Y la Locura, no un fin, sino una puerta al abismo, un respiro que arrastraba a quien se atrevía a cruzarla.

Un día, la Duda y la Incertidumbre, en su perpetuo diálogo de murmullos, se toparon con la Locura. "¿Para qué existimos?", preguntó la Duda, su voz apenas un hilo. "Para no saber", respondió la Locura con una sonrisa gélida, "para abrir la herida y mirar dentro, sin remedio". La Incertidumbre, atrapada en su propia repetición, añadió: "El sentido es un reflejo roto en un charco de confusión, y ese charco, la mente". Así, en ese ciclo incesante de preguntas sin respuesta, los tres se encontraban en una prisión de pensamientos, una cárcel donde el conflicto se agitaba sin cesar.

A este escenario desolador se unieron dos figuras más: el Esquizofrénico, un alma consumida por los ecos y las voces partidas, y el Pensador, un ser sereno pero abrumado por el peso de la observación. De la nada, o quizás de la propia penumbra, emergió un Ente, incorpóreo y difuso, la manifestación de lo inaceptable, la duda hecha carne. El Esquizofrénico, en su tormento, se aferraba a la idea de que el Ente era su delirio, su condena, intentando matarlo con un puñal de aire, sin comprender que no se puede destruir lo que no existe. El Pensador, con calma desgastada, solo podía observar cómo la lucha inútil del Esquizofrénico alimentaba la propia locura. "La vigilia es un espejismo", susurró el Ente, "la realidad, un teatro sin público. La duda, la única verdad constante".

La batalla del Esquizofrénico contra el Ente era la batalla contra sí mismo, contra los fragmentos rotos que buscaban sentido en la fragmentación. El Pensador, con resignación, se preguntaba si acaso la única paz no residía en aceptar que el eco era la voz de todos, y que la verdadera lucha era interna. Y así, en medio de la confusión y el grito, la voz del Ente se desvaneció con un último susurro: "Acepta… y quizás entonces deje de ser tormenta".

Cuando la oscuridad parecía haberse asentado, una voz profunda y distante resonó desde fuera del escenario. "¡Arriba, títeres! ¡Actúen! ¡Obedezcan el guion!". El Esquizofrénico, confundido, miró a su alrededor, mientras el Pensador, con una mirada profunda, se preguntó si acaso eran meras marionetas, con hilos invisibles tirando de sus miembros. El Ente, reaparecido como un susurro burlón, confirmó sus temores: "Toda libertad es ilusión. Toda lucha, una coreografía".

La voz del Operador, más fuerte esta vez, sentenció: "Eres la sombra de un pensamiento, la risa rota de un sueño. Sin mí, no existes". El Esquizofrénico, agotado, solo pudo susurrar: "¿Y qué queda para nosotros? ¿Solo obedecer el guion?". La respuesta, rotunda, flotó en el aire: "Solo eso y la eternidad de repetir la escena".

Y así, en el escenario vacío, las sombras de la Duda, la Incertidumbre y la Locura se fundieron con el Esquizofrénico y el Pensador, inmóviles. El telón bajó lentamente, dejando tras de sí solo el eco lejano de una voz. En ese universo absurdo, donde la realidad era un guion y la existencia una eterna repetición, la única chispa visible no era la que iluminaba, sino la que desvelaba la profunda y desoladora oscuridad de saberse títeres en un teatro sin público, condenados a danzar sin sentido al ritmo de una mano invisible. La verdadera revelación, entonces, no era la de una verdad trascendente, sino la de la ausencia de ella, la aceptación de un absurdo insondable.

De lo alto de una plataforma de madera, terminada en escalera descendieron dos titiriteros, que entrenaban la escena de una próxima representación. Quedaban allí recostados sobre el pequeño escenario, todos los personajes, a la espera, otra vez  ya sin vida, ya sin dudas, esperando para vivir de nuevo una tragicómica situación de lo que los humanos llamaban existencia.