DIARIO 8

Antes de separarse la luz de la oscuridad. Ya existía la respiración. Antes de juntase las aguas por debajo del cielo. Ya existía la angustia. Antes de que  el amor y el odio se propagasen. Ya te esperaba para apretarte contra mi. Estaba sentado pelando una naranja con un plato en mi regazo viendo como pasaba la gente por la calle, los trocitos de piel dentro del plato, y aquel olor a naranja que podía oler tan intensamente y que salía de mi plato. Había una libélula medio inconsciente con cuerpo de mujer y le hablé, la sacudí, le grité, la pellizqué suavemente, comprobé si su pecho subía y bajaba, puse mi cara sobre su boca para sentir el aire de su boca sobre mi mejilla, no tenía signos de vida, así que la puse lateralmente aplastando sus alitas derechas y abrí su boquita por si tenía restos vegetales o algún insecto de agua muerta de pantano, le tuve que extender el cuello, y elevarlo lentamente, sus ojos de mujer libélula permanecían cerrados, y así, casi si

…he medido sus proporciones en todo lo que podría suceder lo que no ha sucedido lo que está sucediendo su espalda era débil y estricta como un producto seco cuanto más la besaba más me apetecía seguir besándola pensaba en todo lo que me apetecía cómo acercarla más a mi boca por si era la última vez y había calculado mal las medidas de su alma.

Desde el mismo momento en que has vencido en la batalla empiezas a retroceder hacía  la derrota. Sin darte cuenta. Alguna vez hubo algo. De alguna manera. No sé en qué parte. Naces boca arriba o boca abajo para que te devore la vida. Debes mirar. Todo tiende a la decrepitud, en cualquier estado que lo observes: suponiendo todo objeto en equilibrio, aún hay dudas. Lo sólido, aún. Lo líquido, aún. Lo gaseoso en su trasiego de libertad, presuntuosa, evaporada. Lo bello, aún. En lo más extremo de lo que puedas imaginar nada se sostiene. Irrumpe lo inestable hasta  conseguir el estado nulo, y cualquier ciclo, cualquier ritmo, decae sobre si mismo. Debes mirar, no apurarte. En todo fenómeno observado de origen vertiginoso está el propósito de la lentitud. Las manos de tantas veces acogerte sobre su pecho, las sinuosas caricias, los mismos besos. Decaen sin el resplandor de su nacimiento, hasta diluirse. Y lo que era leve y grande y lleno de fantasía a la vez -en su extens

Antón de Prelo descansaba durmiendo sobre un jergón de hojas de mazorcas de maíz. El día había sido duro. Al otro lado de una ancha pared de piedra estaba el ganado, llenándolo todo de un olor pesado a estiércol y a vahos de hierba fermentada. De fuera llegaba el canto del búho. Y por las contraventanas de roble semiabiertas, se filtraba nítidamente la luz lechosa de la luna llena. Por el suelo, entre virutas, desordenados, estaban: zuelas, gurbias, llegras, cepillos, escoplos, raquetas, hachas, clavos, y muchos tacos de goma; madreñas a medio hacer, troncos blancos y lisos de abedul, nogal y castaño. Sobre el banco, acuñada y ahumada, había una madreña terminada, untada de grasa de pelleja. Su casa estaba a unos metros del callejón de la iglesia. Desde su jergón se oteaban, parte del ábside. Y la única gárgola con forma de ser alado y misterioso, con cuerpo de dragón, que proyectaban su sombra – como si tuviera vida- a través del ventanuco, sobre una amplia pared de pie

No sabía si era pronto. Ni aún ahora cuánto es más tarde. Ni cuánta distancia: más lejos aún, más cerca. De repente ningún nexo. Te abrazan contra algo. No sabes en qué lugar: más arriba, más abajo. Alguien dice: no importa. Es esa sensación de hace unos instantes, como olvidada.

Es muy simple. En  todo lo que puede girar dentro de si, está invisible la inercia y un primer impulso. Y dentro de lo natural lo leve puede ser el primer paso hacía lo trágico. Sentir ausencia es una consecuencia de lo que queda labrado sobre la piel, esperando imparable para crecer. De alguna forma he de decirte que  todo lo excelso de ti no es el lugar en que sonriente me aguardabas, ni un sabor, ni una mirada. No es tu descubrimiento en el sentido de cómo tocas, de cómo sientes. De ti, sólo recuerdo el más ambiguo de todos los gestos aportados, mis dedos girando entorno a tus labios. De alguna forma girando, con un trazado tembloroso e imperfecto. Cuando trasciendes en lo absoluto, siempre piensas: ...en como me liberabas. Y en qué  otro lugar nacía la duda. Mientras mi dedo te señalaba, y en otro continente nacía una esperanza, y millones de miedos en forma de brazos levantados. Al voltear el entorno de tu boca, se agitaba todo lo diminuto, para hacer girar lentamente los gozne

...a mi no me gusta jugar a que estamos escondidos, pretendo  reconocerte, en lo más ínfimo que ocupa su espacio, llegar a ti a escondidas es una apariencia, no un resultado definitivo. Si eres cobijo, pretendo que me tapes. Si lo que ocurre es que das sombra, que me quites el dolor de lo que me quema. Abiertamente ya sabes que cojo en tu pecho, y que puedo temblar si no escondes tu mano. Cuando todo se quede quieto, déjame que me recoja  dentro de ti. Nada de ti me sobra. Nada de ti es ingrato. Tú cuerpo es un alimento íntegro, nada de ti me da preocupación ni asco. Sólo estando contigo me acojo al sentido de la existencia. Te pido permiso para que me quieras, yo te concedo un amplio margen, mis posesiones olvidadas: sentir ausencia mientras estoy boca arriba, tener miedo, pensar que he de morirme entre el más absoluto desprecio de los olvidados. Necesito que estés dispuesta a defender lo más nimio, que no nos separe ni el bien ni el mal, que te vengas conmigo a jugar juntos

La situación empeora con los teoremas. Los teoremas no explican el límite de la nitidez de la luz y la sombra. Esa sencilla singularidad de lo indefinido, lo inexplorable. Te llevo aquí, no puedo decirte en qué parte. Tu espalda descubierta debajo del contorno de mi mano, puedo asegurarlo. Hablar de piel es una osadía, no existe, sólo la sientes. Apretarse para que no quede el silencio, no existe, lo escuchas. Quitarnos el frío es lo bello. No decir nada, es lo absoluto, sólo el corazón con su ritmo de vida, y respirar y vivir. Lo imperfecto es lo inexplicable de por qué hay ojos que una vez se miran. Lo imperfecto de un primer abrazo, y la duda, y luego otro abrazo, y otra duda. Cuando abrazas con ánimo de amar todo se para. Estas en un borde, en un lado lo que obedeces, en el otro la singularidad de lo desconocido. Hoy la lluvia se equivoca. No hay ninguna sospecha. Estás aquí, no puedo decirte dónde. Es un presentimiento.