DIARIO 8

Las historias de amor pueden tener diferentes tonos y géneros, desde lo trágico hasta lo cómico, pasando por lo dramático o lo fantasioso. Pueden desarrollarse en cualquier contexto, ya sea en la vida cotidiana, en mundos ficticios, o incluso de nuestras épocas históricas, quizás inmediatas. Pero sobre todo existen mientras la memoria está viva. La parte de amor que debe llevar mi historia me parece inconsistente. La quiero tratar con sutileza, que no signifique nada sobre la trama principal completamente trágica. Sucede en una solitaria mañana de sábado y los dos deben abrir los brazos después de un largo tiempo sin haberse visto. ¿Cómo he de describir esa situación? Acaso mi escasa experiencia en encuentros amorosos podrá enfrentarse a tal desafío? En realidad todo lo que se relata sobre el amor puede ser una jodida mentira. Colocarle aves a la cosa realza la situación. Un atardecer. Una larga galería llena de luz , tal vez. Cursiladas así. ---- Deja el inconsciente vaivén de tú mano

  El Tamaríndo, así le llamaban al Suso, porque todo el día andaba con el lapicero de carpintero en la oreja silbando la versión de los Corraleros, silbando con un palillo en la boca, muy en la comisura, la tocada de saxo de los Texas Tornados, con aquel inglés a latinajos, pero lleno de ritmo, puro-mexicano de Potosí, aunque Susito era de la zona de Molinaseca, nacido en Rio de Abros. Bajaba de atardecida a Ponferrada los Domingos, por noviembre arriba, al pub los Puchos, muy dados al colorido, rítmico a lo Baby que pasó, to give a un beso... a ritmo de trikitixa pegadiza. Cuando Tamarín entra en la Pucha, muy enjuto, no muy alto, con los pantalones a lo tijera, encogidos y tirantes por la polla muy marcada, ya había aquel resplandor sideral por la bola brillante del techo, una niebla de tabaco como si fuera un faro del destino, con aquellas vueltas lentas mientras sonaba aquel disco de los Brincos, lo del tu me dijiste adios, para ir calmando la brincada y llevandote a lo lento,

  De cómo era el día no puedo decir mucho. Diré amorfo. De ese gris alto y liso con esa sensación cambiante al claro blanquecino. Digo esto para poner el hecho encuadrado en el paisaje, por si fuera necesario más adelante para estas circunstancias. Según entras la puerta abre hacía la izquierda. Según entras lo primero que ves es una escalera color caoba que sube a la planta de arriba que es un pequeño bajo cubierta con dos habitaciones y un baño. Según entras hay un zapatillero de esos abatibles, y sobre el zapatillero dos negritas con unos cestitos en la cabeza, dos velas de colores, y sobre el techo una lámpara de lagrimones en forma de cono invertido. Según entras una alfombra de color granate se extiende por el pasillo que llega hasta la cocina. Había cerrado la puerta despacio, porque quería dar a mi imprevisto regreso el carácter de agradable sorpresa. Me descalcé a la entrada, y arrimé mi maletín a la puerta abatible de la salita. Empecé a subir la escalera que daba al piso de

  -Aunque sigas vivo, dejas de existir cuando los demás se olvidan de pensar en ti. No hace mucho yo le dije lo clásico que se dicen las parejas cuando el aburrimiento es como una carcoma que empieza a consumirlas, si es que nunca me has querido, se lo dije sin enfatizar mucho, como cualquier hecho usual. Sin embargo, para mis adentros, fui rotundo en la argumentación, es lo mismo que si le dices que la has querido siempre pero al contrario, la intención es la misma, en el fondo tratas de entablar una conversación de la que no sabes lo que va a durar, ni su desenlace. Aquella casa llevaba meses que se me había caído encima, derrumbado sobre mi en el sentido metafórico. Hacíamos vidas en alcobas diferentes, aunque cuando ella dormía yo me acercaba a la alcoba de abajo, y entreabría ligeramente la puerta y me masturbaba mirándola, tardaba lo mío, algunas veces el semen goteaba por la puerta y me descalzaba un calcetín para limpiarlo por higiene, más bien para que no lo lamieran los niñ

  Por la barba que rodea mi cara me llaman “El Asomado”. Y es verdad. Parece que siempre estoy mirando fuera de mi mismo. Desde esta paraninfo escrutador, recito y digo mucho mejor mis poemas en los encuentros y tertulias literarias que frecuento. Ayer hice un poema sobre el fuego. En este poema relato (entre abstracto y coloquial), este fenómeno natural relacionándolo con el axioma de la vida: de cómo alegóricamente convertimos en cenizas cosas tan leves como el alma; de cómo el alma emerge vencedora del fuego, incombustible, sin una mala sombra negra; de cómo un niño instintualmente “mea” sobre un pequeño fuego hecho entre envolturas de papel y cegadoras volutas de humo. Todo tan ancestral como el instinto más profundo de nuestro inconsciente colectivo. Hoy le estoy dando los últimos retoques. Lo leeré esta noche en la penumbra de un anaquel lleno de libros guardando mis espaldas. Últimamente me gusta darle forma transcendente a los finales. El final de los poemas debe ser estricto y

Si mirabas su coño siempre estába de mala hostia, fruncido, pensando en un futuro lleno de incertidumbre, no el purito yoyito en forma de melocotón, con todo el porvenir por delante, que te dan ganas de abrirlo hasta la "gruñita" y estar allí chupando sine die. No. Atreverte con su coño tan trasegado, tan restregado, era de valientes. Sonaba una orquesta en el tercero, una perorata, el caballo viejo, luego yo soy el rey, luego bachata marronera, taka taka, y por los respiraderos de la cocina también sonaban aves del paraíso, y los cacharros de la vecina muerma, también aspiraban, espiraban detrás de otra lóbrega ventana los visillos como enaguas, inflados. Te confirmo que también olía a macarrones y tomate triturado. Y siempre estaba aquel fuerte olor a ajo refrito de la zona del Targoviste. Como no me dejó besarla en la boca le pase los labios por el cuello, le metí la lengua por las orejas, por estar sensibles no me dejó chuparle las areolas en forma de fractal y puntilli

  Que retumbaba la “zumbina”, por allí abajo estaba. Los voladores silbaban largo, luego el estruendo de la “explotida”, pero yo por allí abajo con mi Paloma de siesta, con la boca aún el regusto a brazo de gitano, y bajando bien, cada vez más aquel olor a salmuera, aquel sabor entre dulce y salobre, sí, mientras, me emergían sonidos bobalicones de la losa del Perko, los niños rumbando, las mulas de los arrieros, al salvado, que bajaron a la fiesta, mientras yo abría el manjar de la Paloma y lo chupaba suave, muy despacio, por aquella senda que recorría dejando besos, notando como se movía a tironcitos hacía los lados, hacía arriba, ahora aquí, por ahí, sin pausa, y de este lado también. Todo lo que lleva armonía previa de repente se vuelve trágico en su desplome, sabía como era su pelvis, cogido su culo con mis manos, como se arrimaba contra mi boca una vez y otra, buscando aquella descarga entre miel pura, y brazo de gitano rancio, y al final la sal para matar el corazón, mi boca ple