DIARIO 8

MUCHAS VECES LA MARIPOSA LLENA DE NIEVE VENIA POR LAS NOCHES Y SE PONÍA A DAR VUELTAS ALREDEDOR DE LA LUZ DE LA COCINA. Estuve en el centro para recibir consejo vocacional y formación relativa a cómo andar con las manos con trozos de madera, pulir, cortar por marcas de lápiz, y sobre todo cuadricular a ángulos de todas las dimensiones. De la madera no saqué nada, luego fue con la hojalata, con el cableado fino de hierro , con el plomo haciendo ventanales policromados de colores hermosos. Y ahora me llamaban para recibir las últimas explicaciones y saber algo sobre si sentía o presentía o me sonaba la más mínima sensación de algo vocacional para poder decidirse y ponérmelo en la hoja, ya sabes cómo es eso, este vocaciona por esto y le puede ir bien con esto y esto. A poco me da un colapso nervioso como hace dos años que me llegaron a dar psicoterapia para remediarlo, y luego de aquello dos periodos psicóticos, y miedos que serían largos de relatar. Engordé muchos kilos por el t...

POR LA MAÑANA TE ENCUENTRAS COSAS DE AYER, Y TE PROPONES SEGUIR OTRO DÍA. NO SÉ CÓMO EXPLICARLO. ES COMO SI FUERA UNA OBLIGACIÓN. Pasaría algo si las palabras escritas fueran disueltas por la lluvia, habría más cantidad que hojas caídas de los árboles. Se harían nidos los pájaros. estarían escritos los lagos, o el mar hasta donde el cielo abarca. . Seremos aparentes arrojados al espíritu de un bosque, renaceremos entre la hierva reseca posándonos  sobre el sesgo de una piedra. . Existe el momento exacto en que algo cambia. Y cómo es. Será   un día anónimo al atardecer ese suceso: sin existencia, si la espera del  tiempo,  sin ninguna dimensión que nos ubique. . Y qué quedará de ti y de mi. Persistirá nuestra imagen emergente y difuminada como el humo, y sólo el acto del recuerdo de los que nos amaron. Se pierden para siempre la mano arrastrada sobre  nuestra  espalda, la caricia que calmo el cansancio los dedos que nos dieron la c...

(UN BORRADOR PARA LUEGO NO HACER NADA. QUIZAS MAÑANA VUELVA A OCULTAR ALGUNA PALABRA .) . Le escribo a Abdel Ghaffar, y a un niño que apretaba contra su vientre. Le escribo a Estela Abroz González. Le escribo a Moisés Pérez Adura. Y a mi. Y ti que escuchas redimido  tus propios rezos. . Es cierto. Que estamos en la tierra y somos huérfanos. Cómo podremos encontrar a otros y decidirnos a huir para que no seamos amputados. Tú que me miras indiferente con otro nombre. Qué sería de nosotros sin el limite preciso de la exactitud. Andaríamos perdidos por las avenidas. Seríamos el  mendigo que te habla cuando pasas como si supiera tu miseria. . Cómo te diré para no equivocarme y darte cierta esperanza. La tela de araña soporta toda la lluvia. La madre que sujeta la pequeña mano de su hijo en el primer milagro del equilibrio. . En un último dolor. Sé que el fuego también se extinguirá sin ninguna gloria. . Hay más nombres,  listados interminables...

EN AQUEL LUGAR QUE SI TE QUEDABAS QUIETO PARECÍA QUE SUFRÍAS MENOS. Samanta se me queja siempre que es nerviosa en todos los aspectos. Es la que está al fondo mirando por la ventana como la Muchacha  de Dalí, pero con un culo enorme y no tan redondo y sensual como para entrarlo por detrás, rubia si es y de sudoración fácil  y puedo adivinarle palpitaciones a un ritmo inusitado, cuando saca tanto la cabeza para beber todo el aire que Dios le ha dado para ella sola. Me dice que siempre se le está haciendo un nudo allí, que ella nunca tuvo mariposas en el estómago. Percibía cuando la venía a ver su marido que le era infiel, son esas cosas que captas, ÉL, de pantalón bajo regañado, barba espesa y una boca marcada a lo chocho desarreglado, putero creo y con mirada de vaca algo acuosa, sin tocarla apenas sin apenas hablarle mientras ella bebía todo el aire llena de sentimientos de inferioridad. A ella le produce frustración que le digan que tiene una salud excelente porque m...

DECLARACIÓN DE INTENCIONES PARA SABER DONDE ESTOY Y ACASO QUIÉN SOY. El Viernes ingresé en el hospital voluntariamente para ser estudiado de un problema psiquiátrico.En mi oficina encontraron de falta el dinero el Miércoles por la mañana. Llevo negando que eso no es mío desde entonces. Falta mucho más de lo que yo me llevé, apenas unos cincuenta euros.Lo cierto es que en los últimos meses ando como obnubilado, sin muchas ganas de nada y entre presencias. Hace dos meses les hice un reporte de 2 00 euros, que cubre con creces lo poco que les quité el verano pasado. Yo ya les he dicho miles de veces que no sé que actúo así, que no sé por qué lo hago, lo mismo que en el supermercado con las cuchillas de afeitar. Sé que soy un buen oficinista y cumplo con mi trabajo. Tuve hace unos meses úlcera y un brote de ciática y además iba fatal al baño, permanecía allí dos horas para desgañitarme de esfuerzos, algunas veces salía con las venillas de los ojos reventadas para echar un puto ch...

Si nadie viene a quién he de decir cómo terminará hoy el día. El estío de la tarde con ese sol que veo. He de describir mis desdichas on line hablar de mi, compartir mis estados ocultos mis pensamientos dentro de tanta soledad. . Habla el agua de  lluvia que sobra sobre los caminos, le importa acaso cómo se desliza en forma de coleta y a dónde va y cómo es de trasparente. Cuándo se calmará su impetu. Y a la mariposa que visita tu ventana sin nada sobre el cristal, acaso ha ido a mirarte, le importan tus ojos quietos en ese punto imposible. . Me emociona como sufres acaso y el desencanto horrible de una de tus ausencias Me interesan los poemas que me cuentas cuando esperabas la noche por su lado triste. . De qué la luna en su vuelta oscura que no ves tú estado del alma, a quién lees a quién escuchas, lo que comes, lo que bebes, lo que vistes, a quién amas, las imágenes que expones de tus seres queridos. . Y si desaparec...

Imploro cierta ilusión. Que entre cada estío haya un periodo  exuberante. Que el duelo de la tierra deje paso a rastros de espesos  colores, y la vida  albergue sublimes  instantes antes de desaparecer llena de dolor. . Es interesante que sepas,   por si te hace falta desfallecer al lado de un camino, viendo la inmensidad de la solitaria llanura en un instante cósmico, que las dimensiones son una ilusión. . Llevas contigo todo lo que te pertenece, lo deshaces al llegar la noche, y en su compañía quizás lleguen los sueños. . ¿Sabré llegar hasta el final?

Sé que estoy contigo a la hora incierta. . Acógeme en forma de hoja que para la lluvia. Llévame contigo en la endeble forma.  que tiene el aire para irse lleno de secretos. . Qué será de mi si me quedo. Veré la luz incierta, y las sombras jugando en la locura. El vacío del otro lado de la mesa. . No quiero la soledad donde el mar rompe y nace la arena, por si allí llega el olvido. . Deseo ir en el poso de tu mano donde todo es amplio y leve el sufrimiento, sentir tu abrigo para no tener miedo.

Cuándo fue la primera voz. De qué lado puse la mano para abrirla y los labios en ese gesto. . Había luz sobre los tejados aquel día frío sobre las piedras y una mariposa cargada de nieve. . En qué segundo de qué siglo una mano construyó su forma sobre mi espalda. Y surgió por primera vez una caricia. . De qué lado el inicio la primera vez que logré orientarme. Y la duda al elegir hacía dónde mi primer rastro.

De qué forma has de saciarte. Me había dado un movimiento armónico en el corazón. Ese vuelco que hace para sentarse. Mi manía de olerla me daba sorpresas impredecibles. Por el cuello y los hombros era una pradera con hierba seca. Fragante, ambrosiaco, aliáceo, caprino, impuro, nauseabundo, era su coño. Hice como que bebía. Había estado jodiendo con otro, la muy zorra. Yo levanté los ojos de aquella postura sumisa. Y vi el monte Olimpo, Y el volcán de su ombligo, la barbilla, sus ojos abiertos pensando en huracanes: casas arrasadas, olas gigantes, y en el aire cesio 137 mucho más allá de 500.000 becquerel. Las manos así, sobre el lado diestro de sus caderas, fluorescentes. Abierto el cielo, y Dios jugando a los dados como decían. Tan diminutos nosotros. En una mañana de domingo lleno de sospechas. Mi cabeza sobre su coño, que me huele apestosamente a otro.

De tan sencillo como era el silencio se oía una gota, cómo llegaba completa y enorme a destruirse y lo que pensabas a través de tus ojos en forma de lago. . Después de tantos años allí, no recuerdo bien lo que se veía por la ventana. . Qué ha de suceder para verte tenue dentro de un pensamiento. Cuántas imágenes con los ojos cerrados . para sentir aquel abrazo de los martes.

Tres generaciones hacía atrás lloraba de alegría a veces en el balcón abierto una enredadera dejando un rastro de sucesos en su tallo, aquel año que fue marrón claro. . También el abandono con que me dejaron y los rasgos de mi madre y de mi padre viéndome junto a la puerta. . Venían los panaderos cuando me iba la playa estaba vacía y llegaba su olor los abrazos fueron no sé cómo decirte aún los llevo aquí el cuello de mi madre siempre oliendo a beso pequeño. . Cómo pasaré de este día a otro sin que tenga tristeza. Aún no sé cómo.

y si no pasa nada a qué tanto miedo por qué descubrir a cada latido esa sensación el camino en su vuelta derribada sobre nosotros la piedra y la tierra que baja la lluvia si comemos sólo pan solos bajo la luz que es nuestra y si es suficiente sentirte aquí qué es la esperanza y a qué viene para ponernos de pie sin ningún significado qué es

la historia siguiente al atardecer la voz del narrador después de un largo inicio. . debería reconocer todos los contornos para saber lo que significa aquí. . donde el asombroso fenómeno el aire en silencio -empujaba- la puerta entreabierta derrumbada la penumbra por culpa de la luz. . sin un poco de odio qué sería de mi -cómo la huida- en qué lugar amanecería -caído- qué verían mis ojos al ras del suelo sin fustigar un nuevo inicio a pasos lentos por la necesidad de estar vivo en la parte leve de este valle . sin algo de odio y algo de amor -y algo- sin el miedo sería menos la tregua en la espera conociendo el retorno . y cómo poner el final y con qué palabra después de tantas veces los labios abiertos – y los ojos- cómo decirla y a qué hora.