POEMA A LOS SYN.

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Si vas a las rebajas de Enero

a una gran tienda de moda,
cuando abren las puertas, taponadas de seres humanos,
es como un SYN, salvaje,
no da más la puerta....

SYN, mensajero atrevido en la red,

tocas la puerta con pulso de bit,
tu bandera es un pedido sencillo:
“¿Me tomas la mano? ¿Empezamos el hit?”

Eres la chispa que quiere enlace,
el primer gesto de un antiguo ritual;
vuela en paquetes, sin miedo al paisaje,
buscando en el otro un eco virtual.

A veces llegas en tropel, confundido,
colas infinitas que esperan contestar;
otras, tímido, te quedas sin ruido,
esperando un “SYN-ACK” que te quiera abrazar.

Pequeño protocolo, humilde centinela,
custodio del apretón entre dos máquinas,
que no falte el respeto a tu espera;
sin ti no hay diálogo, sólo máquinas vacías.

SYN, cartelito en manos de la red,
no marches en desfile ni hagas alboroto,
que mejor sea abrazo que simple sed:
un apretón sincero —SYN, espera tu voto.

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