DIARIO 8

En la calle unos niños están jugando. Cuentan desde diez hacía atrás. Pienso que cuando lleguen a cero, no sé que pasará. Me escondo. Así que todos estamos a merced de este puñado de imberbes. Tanta dialéctica para acabar pendientes de un conteo negativo. No soporto no saber, no saber, no soporto no adivinar, no soporto no saber, que bragas tienes puestas ahora, cómo te marcan, no soporto no saber cómo son tus bragas, no soporto no saber que bragas te pondrás cuando lo vayas a ver a él. Hija de la gran puta. Un día se me abrió de piernas. Todo aquello era para mí. Los niños, recuerdo, empezaron desde ocho millones abundantes hacía abajo, y yo me quité la dentadura, las dos, la de arriba y la de abajo. Le comí el coño, sólo lengua y encías mucho más suave que el culito de un bebé. Se retorcía. Me decía, hay Chusquito, me haces volar. Yo para ciertas cosas llevo el ritmo del bolero de Ravel (tararealo), así, a ese son, se lo hacía a ella con mi boca. Los niños contaban y contaban, hacía

...entre cada dos silencios te estoy llamando, entre dos sueños, grito tu nombre. Necesito que tengas la intención de buscarme. Piensa que por cada decisión que adoptes te quedarán cien dudas y por cada duda cien  incertidumbres. Pero debes buscarme. Si quieres encontrarme habrá una escalera donde algo muy ancho tapa los abismos. Si vienes a recogerme trae pan de trigo, algo de sal, y envuélvete desnuda sobre una tela blanca. Una vez decidido el trayecto nuestro viaje partirá a cualquier hora. No tengas miedo. Te sujetaré por el hombro no has de despedirte de nadie no tendrás dolor en el corazón no habrá manos abiertas dibujando adioses sobre el viento. Será nuestro secreto. Has de llegar sigilosa, sin apresurarte, no tengas prisa, vamos a una ciudad que se llama No Volver Nunca Más allí para los seres que se aman no existe el tiempo.

Estoy en el octavo escalón observando la danza de Shivá, sus cuatro manos en sincronía moviéndose, y Deví la diosa múltiple, apareciéndose, desapareciéndose entre un difuminado azul, sin esquinas, sin bordes, sin principio, sin final, sin distancias, sin tiempo, sin conocimiento inmediato de por qué estoy aquí. El inicio de todo fuiste tú mirando mi cara, mi última mirada fue tu cara, no sé si tus ojos, no sé si tu boca, no sé, a ciencia cierta, lo que vi de ti por última vez, tus pechos quizás, sólo puedo confirmar que eras tú, de aquella forma, en que te contemplada sobre mí. Sucedía intemporalmente un invierno, un verano… Fue una casualidad tú visita de esa forma en que llegabas de improviso, aún mi corazón no preparado, esta vez en primavera. Tu ropa nada más entrar, sembrada por el suelo, sin descanso. No hay ningún dolor en las sorpresas del amor, sólo ahogo apresurado por verte desnuda, como de bruces. No sé si eran los buenos días, o si eran las buenas tardes, o el parte de la

Ya no hay nada. Las piedras están acostadas. El tiempo se derramó donde se pierde la vista, y parece dormido. Los muertos tienen los órbitas vacías hacía la oscuridad. El agua en coletilla siempre va o viene hacía donde lo desean las fuerzas invisibles. Es un recuerdo y como tal casi no tiene colores. Lo árboles si los miras desde el suelo parece que están clavados sobre las nubes. Yo cuando llegaba allí lo abrazaba. O cuando llegaba allí ponía un ojo abierto y el otro cerrado sobre su rugosa corteza, y miraba al cielo. Sus hojas aleteaban un verde intenso. Yo había sido un nudo de culebras cambiando la piel donde empezaban sus raíces en aquel ojo inmenso que se hacía oscuro, y había sido el cuco dando aladas, el búho, y los gorriones. Aquel día cuando puse mi pecho y mi cara como mirando, como escuchando, y luego me quité desconsolado, me quedó una marca roja sobre el jersey, y en unos instantes, eso, como en unos segundos de nada, entendí que tenía que apretar mucho más (sin apreta

-Permanecer aquí donde todo es hueco. De nuevo estaba con  esa sensación de desconfianza e inseguridad. Había salido de casa a eso de las siete de la mañana. Eran habituales aquellas ceremonias de comprobación ( redundantes) de que todo lo que pudiera ser peligroso quedaba perfectamente revisado, a saber: grifos, llave del gas, televisión apagada, ventanas cerradas totalmente -dejando siempre  una ranura para que entrase algo de luz y aire fresco-. Luego estaba la otra ceremonia premeditada de los signos. Signos que iba rotando en nuevos gestos según pasaban las semanas: unas veces eran las dos cruces con mi mano izquierda sobre la puerta; otras el circulo con mi dedo índice sobre el saliente de la cerradura - una vez pasada la llave tres vueltas, contadas lentamente- ; otras, tocar con mis rodillas sobre la parte inferior de la marcación antes de coger el ascensor como si fuera un sometimiento religioso (hubo otros signos, gesticulaciones compulsivas que me iba inv

De todo lo que te puedas imaginar, lo más simple es que la manzana atrae a la tierra, y que todo lo que se mueve es por un afán de morirse. Acostumbrarme a ti, en el sentido de que me faltes, sentir la ansiedad de  esperarte, decirte que todo lo demás no existe, que mi infinito  es el solitario fondo del pasillo que me acoge. Boca arriba imaginando el leve contacto de un beso, acogiéndome a las leyes,  sintiendo que arrastro al mundo. Suponer que estas aquí y que me amas, sobre los ojos cerrados, que abrazo un cuerpo en forma  de aire, y que  me pesa el leve roce de una cara transparente

Después de tantos años allí, no recuerdo bien lo que se veía por la ventana. No estaba dispuesto a fregar el baño nunca, pero he aquí que me encuentro con un estropajo en la mano sobando el interior de la taza del váter. Para quitarle hierro al asunto pienso en la perfección de esta geometría tan cóncava lacada en blanco para que las cosas puedan irse hacía el mar sin pena ni gloria. Con Ella se fueron los rastros de aromatizador azul. Nunca más ese olor a bosque de pinos. Me toca por la espalda el niño, y le digo al niño, o te comes las lentejas o de la hostia que te pego te pongo la cara como unos alicates, y el niño que no se las come, que les da vueltas con la cuchara y selecciona por tamaños y colores…, o las que flotan o no flotan, o las que están cocidas o no, y que se va a la hebra y rasura un trocito de chorizo, niño, hijodelagranputa, que te mato, cógelas todas por igual que son lentejas, te enteras, y no las dejas, por mi madre. La lavadora tiene la puerta

Mi entorno no es dichoso en el amplio sentido de la palabra, pero puedo considerarlo hasta cierto punto confortable. Tengo mi butacón para sentarme; y me da la claridad casi todo el día, por una ventana del patio de luces. Quizás noto en falta un poco más de espacio vital, aunque mis estiramientos son estáticos y apenas desarrollo ejercicios que requieran desplazamientos de mi cuerpo. A saber: trabajo los grandes pectorales, los grandes dorsales, hago derechos e izquierdos posicionados para la columna, ayudado de los brazos estirados; para las oblicuas utilizo el palo de la fregona; formo los deltoides; saco músculo a los hombros utilizando kilos de azúcar envueltos en cinta aislante (dos o tres paquetes de un kilo en cada mano); el transverso espinoso forzado me lo hago como si rezara a Mahoma; bíceps, tríceps y braquial anterior lo trabajo con tres kilos de garbanzos atados a una cinta adhesiva, con unas manillas de fieltro duro para facilitar todos los movimientos; mi

Algunas veces me fijo en lo erosionado por las manos, cuántas manos me pregunto sobre la piedra suave, sobre la madera desgastada, cuántos pies sobre las pulidas losas, cuántos siglos. Si nos quedamos sobre lo que adoramos, me entra el miedo cuando lo acaricio. Todo lo que tú has tocado sigue aquí, en la oscuridad, y presiento que se mueve. Algunas veces me fijo en un leve rastro donde te dabas la vuelta al lado del espejo, y tengo miedo, a que te hayas quedado allí y no me quieras decir nada.

…debes  describir antes la situación. La forma geométrica de dónde estabas contenido. No puedes decir yo era un punto , nadie te imagina midiendo con las manos lo anónimo y diminuto. Decir estaba sólo , tampoco es bueno. En el entorno existía  toda la soledad antes de que llegaras tú. Para bien o para mal pondrás: calles, árboles, algo de cielo, y en cualquier extremo siempre ha de verse una montaña. Habrá ventanas. Niños jugando. Si quieres. tampoco te afanes en hablar del corazón, y puedes olvidar a Dios. Dejar fluir una tormenta inconexa de palabras. Si te duelen los huesos debes decirlo, pon un pizquito al alma, otro poco del color de los ojos, los dedos en una mueca de caricia, la piel imprescindible, estremeciéndose, unos rastros de sufrimiento,  y, a poco que te esmeres, tendrás un poema de amor. Si no estás inspirado te aconsejaría que te dejases llevar. Hubo pensadores sublimes que iban por el camino y las palabras les surgían a borbotones, y las apuntaban en la frente para l

Para estar totalmente tranquilo hubiera necesitado un bolsillo más. Para esconder lo más intimo, un bolsillo bajo la piel. Y luego dejarme llevar, sobrevivir sobre una parte hecha de sal, una de aire, una de tierra, una de fuego, y permanecer sobre todo lo que se mueve, dando ligeramente amor, haciendo sufrir lo menos posible. Entretenerme colocando piedras en grupos de cuatro, alguna vez, otras veces en grupos de cinco, otra vez en grupos de seis de distintos colores. Y esperar a que venga el sol, venir en el sentido de que será grandioso, hasta morirme  por exceso de luz. Ahora es el momento de coger puñados de arena y soñar. Tener el miedo necesario, ser cobardes lo imprescindible, amar con precaución y mejor no sufrir. Alguna vez he podido tocarte en sueños, levemente. Existes para mi cuando todo está oscuro, como el inicio de algo vivo. No puedo decirte más.

No he bendecido los alimentos, de otro sudor, que hay sobre la mesa. Ni a ti que me has besado a pesar de todo. No doy gracias por recordar que día es hoy, ni me disculpo, por ese rastro de odio que me mantiene vivo.