EL SONIDO DE SU CORAZÓN.
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Ella. Yo. Y el Ser. Desde nuestra ventana veíamos quinientos millones de mundos habitables sólo en la Vía Láctea. Yo me obsesionaba con tanta inmensidad. Me preguntaba por qué tanto aquí y ahora si al final todo era nada, por así decirlo. Lo diminuta que resultaba nuestra panorámica. Infinitesimal. A ciencia cierta uno no sabe dónde está el límite de sí mismo. Cuánto transciende de sí. Te vas tocando de la cabeza a los pies con parsimonia y eso es el volumen que ocupas. Lo demás es vacío. No hablo de lo que puedes ocupar en los demás que te conocen como Ser. No. O cuánto va a quedar de ti como recuerdo. Eso de que vives en la memoria de los otros es una gilipollez suprema. En realidad no vives en ningún lado. Estás muerto. Me hubiera alojado para siempre en ella, pero ese fenómeno no era posible. Mis ansias de meterme dentro de su cueva como un ciempiés. La soledad es indescriptible. De qué modo todas las noches pasadas. Todos los días leyendo poemas de amor escritos en las tapas