DIARIO 8

  He de decir que este no es un relato al uso. Lo digo porque no tiene sus ingredientes: no es descriptivo, carece de una imaginación que vaya dando forma a la temporalidad de los sucesos, se escapa de la sucesión clásica de acontecimientos de cualquier relato que trata de ser inquietante en su trama para atraer al lector. Eso le da un carácter no tan profundo, digamos abstracto, alejándolo de la narrativa convencional para adentrarse en una experiencia de desarrollo de ideas que podría ser filosófica, sensorial, o adaptación existencial a los tiempos confusos en que vivimos. Son fragmentos de realidad: La historia puede estar contada en fragmentos inconexos, como destellos de conciencia que no siguen un orden lógico. Son interrupciones y vacíos: Los mensajes del protagonista, los recuerdos de ella, las sensaciones físicas pueden aparecer sin una estructura fija, como piezas de un rompecabezas incompleto. -Vamos a ello esquemáticamente: Urbano Dizte Armengo, tenía en su día cuaren...

  Dejé de dudar de su equilibrio mental después de largas observaciones de su comportamiento. Nos habíamos conocido apenas hacía un año, en un encuentro no buscado, relacionado con nuestro trabajo. A ella todo le parecía efímero, siempre. No era una casualidad: era su palabra preferida. Y también decía que, entre dos latidos de reloj, no había pausa, sino eternidad. Eran frases rimbombantes, simbólicas, muchas veces sacadas de contexto y sin venir a cuento, según se le ocurrían. Decía aquello de: "Esto que te he dicho sería un hermoso verso para un poema del día a día". Algunos festivos estábamos en la cama, una pierna sobre la otra, echados al atardecer, antes de que, según ella, se acabara el mundo y regresaran los jinetes del Apocalipsis para llevarse miles de almas, resaltando, miles de almas buena. Aún persistía aquel olor a hierba cortada que entraba por la ventana que daba a un prado llamado la Hondonada, con algunas higueras y cerezos. Su juego preferido era que le ac...